Vou partir... nesse barco

São como farpas, leves, breves,

Aladas. Encantadas.

Raspam. E moem.

E mastigam como de um corvo preto se aproveitasse.

E mantivesse uma dor, 

Pérpetua (e profunda), 

Que escava, por dentro,

Com a frieza de quem já não sente,

Ou talvez sinta... Mas já nem se cative,

Porque mata e lapida o que de bom

Mais abundava.

É o Império do passado.
Do infinitivo de um verbo

E de um tempo que foi.

Destilou-se em águas bravas

E rochas pálidas de uma natureza qualquer.

Caminhou, com conchas negras às costas, 

Num peregrinação sem rumo,

O fundo era pano erguido e jamais descido.

São estórias feitas da História dos tempos

E das gentes. E de tudo o que mais grita, 

Entre as pernas de um povo.

Malfadado fado.

Negro destino.

Pobre e podre fardo de um corpo por demais cansado.

E farto. 

São memórias. Rasgadas em fios panos. 

Do tal fim que não há e foi erguido e jamais descido.

Resta uma torpe língua.

E defeituosos sentimentos de raspados batimentos

De uma febril carne que mora,

Dentro, perto do ar, 

Ao pé do canto do peito profundo. 

É o coração a torpe. 

É o coração o pano.

É o coração o barco que não vem.

E é a razão o que destila o tempo.

E o vento.

O nosso vento.

O nosso tempo. 

Do espaço que se abriu entre os nossos corpos

Para nunca mais nos aproximar.

Vou partir. Nesse barco.

 

Luís Gonçalves Ferreira